Al fin es septiembre, llueve plácidamente
sobre la piscina, huérfana hoy de niños,
sobre los débiles árboles amarilleados,
sobre el césped malherido por el tránsito
de un verano que felizmente termina,
tan extrañamente doloroso y frío.
Melancolía de lluvia tras los cristales,
¿o era monotonía lo que dijo el poeta?
El recuerdo es siempre lluvia pasada.
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